2018 - 2019

Astros Perdidos (Poema)

Ainda tenho esperança.
Mesmo com a mancha
em meu quadro,
com a ignorância
em meu fardo
e os astros
se perdendo
no espaço.
Mesmo
com experiências inglórias,
equívocos na história
e as sombras
que sopraram
em nossos moinhos.
Tenho esperança
porque sou adulto
que não esqueceu
de brincar,
apesar de tropeçar
nos metais
de falso valor.
Porque te amo
mesmo que você
não queira
e te admire
pela fresta da cegueira
que a saudade
ignorou.
Ainda acredito
porque sinto
o que há de melhor
e perdôo
por saber
o quanto já errei.
Tenho esperança
mesmo perdendo
o trem de teus lábios,
caindo dos trilhos
e fugindo em atalhos
que jamais
te encontrarão.
E sem a intenção
de modificar o destino,
seguirei sendo menino
em que o brilho
sempre estará
no amor
do teu caminho.

Cristian Ribas

Colonização (Poema)

Não vou
fugir do assunto
pra idealizar
um novo mundo
que seja perfeito.
Não vou
te impor
minhas verdades
pela vaidade
de achar
que estou certo.
Não quero
te derrotar
numa discussão
pra ter
a pobre sensação
de superioridade.
Não pretendo
revelar teus defeitos
pra encontrar consolo
na minha mediocridade.
Só quero
a paz de teu abraço
pra apagar
todo o cansaço
desses dias tensos.
Quero o teu beijo
de origem despretensiosa
me dando provas
que nada está perdido.
Quero adormecer
no teu gemido,
no arrepio da tua pele
e no teu porto sorriso.
E perceber
no teu prazer
que não temos
mais tempo a perder
na colonização
do outro.

Cristian Ribas

Não Gosto de Natal (Poema)

Não venha me questionar

que devo comemorar

o que pra mim

não faz sentido.

Não há motivação

em fingir alegria

quando há hipocrisia

em seus mitos.

A felicidade

não é medida

pelo calendário,

luzes piscantes

ou por pratos decorados

pelo inverno

que não nos pertence

ou por presentes

de obrigação.

Prefiro ficar

com minha solidão

do que cantar

uma canção

que não há razão

em sua melodia.

Ou me vestir

de vermelho

sem encarar

no espelho

as minhas antipatias.

Não quero

estar certo

ou errado,

ou te jogar um fardo

da história

de meus dias.

Apenas

não gosto de natal

e isso é mais natural

do que seu ritual

desconfia.

Cristian Ribas

Intangível (Poema)

Você me deixou
a poeira sobre os olhos,
o peso sobre os ombros
e o cansaço
entre os espaços
que se fecharam
em teus escombros.
Aprendi
a respeitar teus monstros,
a admirar teus santos
e a ignorar
que teu passado
me deixou ilhado
em algum canto.
Reconheci
tua nobreza
na sutileza dos gestos,
no coração dileto
e nos feitos
que te moldaram
tão bela.
Vi tua luz de primavera
brilhar em minha tela
e o medo te consumir
como fera
que ignora
a razão.
E após
os dias de imensidão
e noites de trovão,
mantenho
meu coração
intangível
nos percalços
da cegueira.
Pois a beleza da vida
está na sabedoria do tempo
e no seu jeito
de consertar
as injustiças.

Cristian Ribas

Caminhos (Poema)

Não vou falar.
Melhor te admirar
enquanto o tempo
passa devagar
pela eternidade
de teus olhos.
Quero desfrutar
da tua companhia,
da tua alma solta
numa tarde vadia
que anoitece
em teus lábios.
Quero quebrar
as distâncias,
cruzar as fronteiras
e pintar minha bandeira
com tuas cores.
Inventar um motivo
sem nexo,
solucionar teoremas complexos
pra te ter por perto
enquanto o deserto
é semeado
pelo vento.
Quero ser
teu prazer de momento
que mergulha
no bom senso
e se torna indefeso
ao adormecer contigo.
E ao despertar
no lar do teu peito,
te darei o desejo
de me admirar
sorrindo
no silêncio
de nossos caminhos.

Cristian Ribas

Apenas Um Menino Jogando Bola

Perseguindo o Ontem (Poesia)

Não me sacrifique

pelos traumas

do teu passado

se quem estava

ao seu lado

não soube

te cuidar.

Não me verá

perseguindo o ontem

pra cobrir a fonte

de nossas desculpas

pra infelicidade.

Eu sou 

o molde dos enganos

e o resultado dos planos

que perderam a validade.

Sou o hoje lapidado,

sou a resistência

às experiências

que me machucaram

mas não roubaram

meu sorriso.

Então, 

não tenha medo

do que aconteceu.

Pois se digo

que meu amor

é teu,

é porque

quero construir

um novo céu

contigo.

Cristian Ribas

OBS: Escrita ao som de "While The Song Remains the Same", de Noel Gallagher's High Flying Birds, que cita o título do segundo álbum da banda, "Chasing Yesterday". Captado? ✌😜

Coração de Ouro (Poema)

Não se assuste

com o frio

que meu lado sombrio

pode provocar.

Deixe

me encaixar

em teu vazio

com meu jeito vadio

de te amar

sem pressa.

Vou te abraçar

sob a nuvem espessa

e quando você

perder a cabeça 

encontrará

seu lar

em meu olhar.

Sou só um tolo

de olhar mouro

e um coração de ouro

que voltou

a se quebrar.

E quando

a luz se apagar

serei teu abrigo,

pois comigo

estará

tua paz.

Cristian Ribas

Obs.: Escrito ao som de "Heart of Gold", de Neil Young.

A Semente da Lua (poema)

Quem diria

que a lua viria

alegrar meu dia

com sua luz.

Entre nuvens gigantes,

sonhos distantes

e vozes ausentes,

ainda existe na gente

o que nossa semente

aflorou.

Por mais estranho

que possa ter sido

o nosso caminho,

arando terras, 

quebrando vidros,

carregando pedras

e saboreando vinhos,

o que fica nítido

é que o nosso melhor

permaneceu.

E entre lágrimas e saudade,

se eternizou a vontade

de ver a felicidade

do outro.

Toda vez que sorrir

estarei aí

como um amuleto

de tua lembrança.

E quando tudo se for

saberá que o amor

te fará

superar

qualquer batalha.

Cristian Ribas

Admissão (poema)

Te busco

em meu abraço

no vácuo

da saudade

e nas frases

que juntam os cacos

da realidade.

É duro admitir

que tenho que seguir

sem te proteger

do fantasma

de teus medos.

Sinto o peso

nos teus ombros,

reconheço

a face de teus monstros

mas não consigo

abrir teus olhos.

Nessa luta inglória,

acredito na tua força

e na herança

de teu sangue e legado.

E como soldado,

regresso calado,

respeitando tua liberdade

e acreditando

que é capaz

de vencer

teu passado.

Cristian Ribas

O Karma de Escrever (Crônica)

               Confesso que ando aéreo, desfocado, meio desligado, com a cabeça vagando entre idéias mas sem mergulhar em algum assunto. Ando raso, precavido, sem a audácia do aprofundamento ou o brilho do encantamento. Tão somente um espectador passageiro de um mundo que já não tem a mesma alegria.

               Fico pensando sobre meu último livro de poesias: Transbordar. Recém lançado, carregado de amor, entrega, homenagem e devoção. E percebo que, lidar com a arte, com a criação, carrega um grande karma perante alguns olhares de admiração e milhares de questionamento. Vejo que algumas pessoas não lêem o livro pelo prazer da poesia e da auto-reflexão. Mas, como uma busca inquisitória de cada palavra para depreciar os sentimentos de quem a escreve. E isso me entristece.

               Aliás, as críticas pessoais que recebi sobre o livro servem como uma analogia sobre a vida. Quem realmente está preparado para ser feliz? Quem está disposto a construir a felicidade? Quem é capaz de controlar e superar os instintos negativos e valorizar o belo, o bom, o que te engrandece?

               Nosso cérebro, de algum modo, está programado pelo ego a não aceitar o contraditório. Tudo o que é diferente, tudo o que nos ofende e nos agride, fica se repetindo, em "looping", em nossa cabeça, alimentando um sentimento de não aceitação e hostilidade. E, desta forma, nossa vaidade ignora todas as coisas belas e boas que nos aconteceu, pra supervalorizar aquilo que desafia e questiona nossa "perfeição".

               Não é de hoje que enfrento isso com os meus escritos. Muitas vezes meu caráter, sentimentos e personalidade foram julgados por alguns poemas, porque a pessoa não entendeu ou por achar que a motivação das palavras era diferente daquilo que a pessoa desejava. E a partir que quem escreve não tem a confiança de quem está ao seu lado, que possui algum tipo de bloqueio ou censura na sua escrita, ele perde a principal qualidade de qualquer obra de criação: a liberdade. Sem a liberdade, se perde o prazer. Sem o prazer, se perde a motivação. sem a motivação, não há porque escrever. Isso me ocasionou um período de cinco anos sem nenhum texto ou poema. Por isso, a diferença de meu segundo livro ser de 2009 e o terceiro somente em 2016.

               Então, sinto a tristeza de ver que, algo que fiz com tanto carinho e beleza, possa machucar ou ofender alguém. Mas, sou consciente de que não sou capaz de derrotar os monstros que existem na alma de outra pessoa. Só a mesma pode aceitar e encarar isso. E enquanto isso não ocorre, tento redescobrir o prazer de escrever, desejando que ninguém use essas palavras contra mim e que todos sejam capazes de construir a felicidade em detrimento de sua vaidade.

Cristian Ribas

A Grandiosidade das Pequenas Coisas (Crônica)

               Alan Alexander Milne já era um reconhecido escritor e dramaturgo na década de 1920. Havia trocado a movimentada capital Londres por uma casa de campo em Sussex, 50 quilômetros ao sul de Londres, juntamente com sua esposa, filho e babá. Procurava inspiração, tranqüilidade, paz. O retorno das palavras, tão abundantes, que, de algum modo, o haviam abandonado.

               Milne tinha um objetivo em mente. Atormentado por todos os fantasmas da Primeira Guerra Mundial, queria escrever uma grande obra pacifista. Mostrar aos britânicos o quão nociva são as batalhas e seus traumas. Pensava que tinha essa obrigação. Carregava esse peso em seus ombros e se considerava capaz de conscientizar a sua nação para evitar novos confrontos. E nessa busca incessante, se tornara um vulto vagando pela casa, distante de sentimentos e sem encontrar suas respostas.

               Certo dia, sua esposa, Daphne, cansada do mau humor e isolamento do marido, resolveu passar uns dias em Londres e disse que só voltaria quando ele escrevesse algo. Logo em seguida, a mãe da babá ficou doente. Milne ficou, pela primeira vez, só com seu filho de seis anos, Christopher Robin. O escritor teve que abandonar sua solidão e, sem o menor jeito, cuidar do menino. Nos passeios pela floresta de Ashdown, percebeu o pequeno universo de brincadeiras que seu filho vivenciava com seus bichos de pelúcia: um urso, um burro, um leitão, um tigre, e mais tarde, um canguru e seu filhote. A cada nova aventura que seu filho imaginava, aumentava seu encanto. Convidou seu amigo  ilustrador Ernest H. Shepard para presenciar seu filho brincando no bosque com seus bichos de pelúcia. E assim nascia, despretensiosamente, a considerada melhor história infantil de todos os tempos.

               A.A. Milne, preso a seus traumas de guerra, demorou a entender que, assim como ele, todo o Reino Unido sofreu atônita com as batalhas e suas mortes. De modo simples, havia esquecido a felicidade das pequenas coisas. E o menino Christopher Robin com toda a turma do Ursinho Pooh (Winnie the Pooh) e seus amigos, trouxe essa pureza e alegria de volta a todos os seus leitores.

               Confesso que nunca fui fã do Ursinho Pooh. Sempre achei o Tigrão muito louco e o burrinho muito depressivo. Mas, ao conhecer a história de sua criação, fiquei encantado pela sua singeleza e significado. Eu sei que a fama e o sucesso subiram à cabeça de A.A. Milne, que houve uma exposição excessiva de seu filho Christopher Robin que lhe trouxeram muitos traumas, afastando pai e filho, e que a Segunda Guerra Mundial veio uma década após. Mas, me apego aos momentos de felicidade no "Bosque dos Cem Acres". Ao instante em que o menino trouxe seu pai para seu universo e lhe ensinou a brincar. E, principalmente, que a paz, só tocou sua alma, quando encontrou, no sorriso de seu filho, a grandiosidade das pequenas coisas.

Cristian Ribas