Debaixo do chuveiro, o que mais desejava era o silêncio. Baixava a cabeça para que a água arrastasse tudo de ruim de sua alma e purificasse seu espírito. Ainda era capaz de ouvir os xingamentos e vaias. Um filme repetido ininterruptamente em sua mente, onde o final era sempre o mesmo.
Ele sabia da importância do jogo. Por tudo o que tinha feito até ali, por todo o suor derramado, pelo esforço incessante, pelas dores físicas, até pisar no gramado. Sempre teve o dom de esquecer os flagelos de sua sina até adentrar no tapete verde. Ali dentro, sob flashes fotográficos, aplausos e cânticos, microfones e câmeras, era o seu templo. Correr atrás do seu objeto de desejo, sua eterna amiga desde o berço, tratá-la com carinho e devoção, desafiar as leis da física e correr até que o ar lhe faltasse. Mas hoje, não era a sua noite.
Ao vestir seu manto, deslizar-se lentamente pelo túnel, manter o olhar baixo e distante, carregar consigo um silêncio sepulcral em meio á gloriosa ovação inicial da plateia. Parecia arrastar suas pernas e carregar o mundo nas costas. O olhar não tinha o mesmo brilho. As passadas não tinham a mesma intensidade. Sua marcação não tinha a mesma energia. Mas, a bola, sua eterna namorada, parecia ser a única que o compreendia sem questionamentos. Ela chegava desequilibrada, quadrada, sem perspectivas, e no simples contato com ele, parecia encontrar a paz. Deslizando com precisão, voando com sutileza, passeando com graça e encontrando seu destino, sem receber a mesma atenção de outrem. E a tristeza, por presenciar isso, era nítida em seu olhar.
O jogo, em sua ótica, sempre foi um reflexo da vida. Suas dúvidas, injustiças, percepções, redenções e desgraças. E a tolerância habitual, pela compreensão deste universo, o abandonara no vestiário. Principalmente, ao receber um chute por trás, sentir a dor absurda em seu tornozelo recém cicatrizado, o sorriso irônico do adversário e a negligência do árbitro. O anjo triste que pairava em seus ombros transmutou-se em um demônio de olhos vermelhos. Na jogada seguinte, ele viu a sua amada, a bola, vindo em sua direção, e o seu agressor, em intensa velocidade, vindo no lado contrário, para roubá-la. Em seu instinto, atrasou a passada, deixou o tempo correr vagarosamente entre os dois e, ao seu rival, deixou a sola de sua chuteira. O estádio, em silêncio, ouviu o estalo assustador da tíbia se partindo. E o demônio de olhos vermelhos voltou-se ao anjo triste, carregando em si, a dor do arrependimento pelo descontrole. Não ouvia nenhum xingamento e ameaça dos adversários. Não sentia nenhum empurrão da revolta. Colocou as mãos na cabeça antes mesmo de visualizar o cartão vermelho. O caminho até o vestiário nunca fora tão longo quanto aqueles metros.
A dor que povoava em seu peito havia se multiplicado. A separação, a mudança de cidade, os falsos amigos, as calúnias da imprensa, nada justificava a sua ação. E embaixo daquele chuveiro, tudo o que mais desejava, era o final daquela noite. Pois só um novo dia, seria capaz de fazê-lo renascer.
Cristian Ribas
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